Памятник себе
Я тут подумала: если бы Пушкин дожил до наших дней и увидел памятник себе на Тверской, что бы он сказал?
Наверное, подошёл бы к голубю на своей бронзовой голове и спросил:
«Ну что, пернатый, тоже в вечность метишь?
Давай, не стесняйся, для хорошего критика места хватит!»
Эта ироничная мысль заставила меня задуматься о природе славы и памяти.
Что такое памятник на самом деле?
Кусок бронзы, который полируют к праздникам и пачкают птицы?
Или нечто совсем другое, незримое и невесомое?
Мне кажется, настоящий памятник — это не то, что ставят тебе, а то, что остаётся в других. И он не из гранита, а из чего-то гораздо более хрупкого и одновременно более долговечного.
Памятник себе
Вольный стих
Когда б я памятником стала из гранита,
Застыв на площади средь суетных забот,
Моя душа, дождями вся омыта,
Вела бы с вечностью неспешный хоровод,
Глядя на мир с усмешкою усталой.
Я б видела, как правнуки играют
У постамента моего в смешной футбол.
Как голуби на голову взлетают,
Неся свой птичий, важный протокол
О том, что жизнь идёт, не зная правил.
Влюблённые, под сенью изваянья,
Читали бы друг другу не меня,
А СМС, смешные предсказанья,
И в этом — правда завтрашнего дня,
Которому мой бронзовый не нужен.
И я б не злилась. Я бы улыбалась
Тому, как новый вырастает век.
Тому, что в нём хоть что-то, да осталось
От слова «честь» и слова «человек»,
Пусть даже в смайликах и мемах странных.
Ведь памятник — не в бронзе и не в камне,
Он в том, что кто-то, вспомнив о тебе,
Вздохнёт и скажет: «Как же это славно,
Что был такой вот лучик в их судьбе».
И в этом — всё. И большего не надо.
