Биография

Биография

Лада Эль
Автопортрет в интерьере блога

Здравствуйте, дорогие мои читатели, и те, кто заглянул на огонёк случайно.
Давайте знакомиться ближе.
Или, как говорят в приличном обществе, сверим часы и координаты.

Меня зовут Ольга Лутчина (Лотарева),
но многие из вас знают меня под именем Лада Эль.
Это не просто псевдоним,
это, скорее, творческая кожа, в которой дышится свободнее.

Родилась я в городе с гордым и крепким, как курская сталь,
названием — Железногорск.

Случилось это в 1961 году, в те времена,
когда космос только-только начинал говорить по-русски.

Мой путь к слову был извилист, как лесная тропа,
и звучал поначалу совсем не стихами, а музыкой.

В 1985 году я окончила Орловский институт культуры по специальности «дирижёр оркестра». Представляете? Хрупкая девушка с дирижёрской палочкой, повелевающая медью и струнами. После института я работала концертмейстером в оркестре русских народных инструментов — это была настоящая школа гармонии и слаженности.

А потом жизнь сделала крутой вираж. Музыка сменилась судьбами. Почти двадцать лет я отдала работе в детском приюте — музыкальным руководителем, воспитателем. Это был уже не оркестр, а хор детских душ, где каждый голос требовал особого внимания, где фальшь недопустима. Позже, уже переучившись в Курском госуниверситете, я стала социальным педагогом. А еще позже получила диплом семейного психолога. И по сей день работаю с теми, кого принято называть «трудными». Но я-то знаю: трудных не бывает, бывают непонятые.

И всё это время, сквозь музыку, сквозь детские глаза и непростые истории, во мне жило, зрело, просилось наружу слово.

Я шла к стихам неровной полосой,
Сквозь нотный стан и дирижёрский взмах,
Сквозь детский плач и смех такой босой,
Что застревал слезинкою в глазах.

Я шла к стихам. Они меня вели,
Как поводырь, не знающий дорог,
Из той земли, где зрели ковыли,
На перекрёсток судеб и тревог.

Помню, ещё в институте принесла свои первые опыты в орловскую газету. Редактор, мудрый человек, посмотрел на меня поверх очков и сказал: «Девушка, вам бы с теорией подружиться». Я обиделась, конечно. А совет-то запомнила. И спустя каких-то 35 лет… взялась за теорию всерьёз!

И вот результат: четыре увесистых сборника стихов и прозы, изданных в Курске, с настоящими библиотечными индексами ББК — всё по-взрослому, как я люблю шутить. «Сезон дождей», «Wobulimans» (это «С нами любовь», если прочесть наоборот), «Танго на свирели», «Путь в осень»…
А потом ещё четыре…
А потом… Их можно найти на портале «Изба-читальня» (chitalnya.ru/users/radadar/) и в моём творческом блоге (olgalutchyna.ru/).

Мои стихи и проза находят приют на страницах литературных альманахов,
а я сама — на театральных подмостках.
Да-да, есть у меня и такая страсть!

Играла Розалию в «Браке по-итальянски»,
медсестру в постановке по Венечке Ерофееву,
участвовала в спектакле «Остаться с ней»,
поставленного по пьесе Эдварда Радзинского
«Я стою у ресторана: замуж – поздно, сдохнуть – рано!»,
была помощником режиссера в пьесе Григория Горина «Будем жить!»

Театр — это ещё одна возможность прожить чужую жизнь, чтобы лучше понять свою.

Иногда меня спрашивают: «Откуда столько энергии?»
А я не знаю.
Она просто есть.
Я танцую бачату и хастл, беру уроки вокала, занимаюсь флористикой, рисую, рукодельничаю.
Жизнь слишком коротка, чтобы тратить её на что-то одно.

Конечно, не обходится без официального признания.
Дипломы, грамоты, лауреатства…
Их накопилось немало, особенно за последние годы.
Были победы и на поэтических конкурсах, и на фестивалях авторской песни.
Приняли даже в Лигу Курских писателей, которая, впрочем, вскоре благополучно прекратила своё существование, оставив меня наедине с главным званием — званием автора.
И, знаете, оно мне нравится больше всего.

Но самая большая награда — это вы, мои читатели.
Когда вы находите в моих строчках отклик своим мыслям,
когда моя метафора попадает точно в ваше сердце — вот ради этого всё и затевалось.

А если уж совсем честно, то вся эта официальная мишура — дипломы, грамоты, членство в ныне покойной Лиге — не более чем верстовые столбы на пути.
Приятные, конечно, как неожиданный букет полевых цветов, но не самоцель.
Цель — сам путь.
Процесс превращения хаоса чувств в стройный ряд слов, поиск той единственной, точной рифмы, которая не просто для благозвучия, а для взрыва смысла.

Ведь что такое, по сути, стихотворение?
Это попытка поймать мгновение за хвост, запечатать его в янтарь строфы, чтобы спустя годы кто-то другой, совсем незнакомый, прикоснулся к этому янтарю и почувствовал то же тепло, ту же боль, ту же мимолётную радость. Это алхимия, где из свинца обыденности выплавляется золото смысла.

А жизнь летит. И в этой круговерти,
Где даты — словно листья с сентября,
Поверьте мне, пожалуйста, поверьте:
Ничто на свете не проходит зря.

И каждый шрам, и каждая улыбка,
И каждый взгляд, что пойман на лету,
И каждая нелепая ошибка —
Всё вплетено в единую канву.

Именно поэтому я так ценю живое общение, выступления на городских площадках, встречи в нашей литературной гостиной «Долина рая».
Интернет — это прекрасно, он дарит крылья и стирает границы.
Но ничто не заменит живых глаз, тишины, которая повисает в зале после последней строчки, и робких аплодисментов, которые потом перерастают в нечто большее.
В этот момент происходит чудо сотворчества:
моё стихотворение перестаёт быть только моим,
оно становится нашим общим переживанием.

Иногда мне кажется, что все мои ипостаси — дирижёр, педагог, психолог, актриса, флорист — это лишь разные способы говорить с миром на одном языке, языке гармонии.
В оркестре ты добиваешься гармонии звуков.
В работе с детьми — гармонии в их маленьких, но таких огромных вселенных.
В театре — гармонии образа и слова.
В букете — гармонии цвета и формы.
А в стихах… в стихах ты пытаешься примирить и гармонизировать всё это разом: звук, цвет, образ, судьбу.

Так что мой блог — это не просто витрина достижений или архив написанного.
Это моя мастерская, моя гостиная, мой дискуссионный клуб.
Место, где я могу поделиться не только результатом, но и процессом.
Рассказать, как рождается строчка, как мучительно подбирается метафора,
как из случайного наблюдения вырастает целая баллада.

И, если уж быть до конца откровенной, этот путь не всегда усыпан розами.
Чаще — запятыми, многоточиями и вычеркнутыми строфами.
Бывают дни, когда слова кажутся чужими, громоздкими, как одежда с чужого плеча.
Рифмы прячутся, а образы тускнеют, не успев родиться.
В такие моменты спасает жизнь за пределами письменного стола.
Спасает танец, где тело находит свой собственный язык, не требующий перевода.
Спасает работа с живыми цветами, когда ты составляешь букет, и эта молчаливая поэзия форм и оттенков вдруг подсказывает нужный ритм для будущего стихотворения.
И рисование… люблю играть с цветом.

Не пишется. И комната пуста.
И тишина, как вата, глушит звуки.
И белый лист — немая немота,
И опускают творческие руки.

Иди на кухню. Завари свой чай.
Смотри в окно на суетливых пташек.
Не мучай слово. Просто замечай,
Как мир вокруг причудлив и украшен.

И вдруг — толчок. Неведомо какой.
Случайный блик на запотевшем блюдце.
И строчки прорастают над строкой,
И рифмы, как потерянные, рвутся…

Вот так и живём: в вечном диалоге с миром и с собой.
Переплавляя будни в баллады, а мимолётные впечатления — в сонеты.
Изучение твёрдых поэтических форм, за которое меня когда-то наградили грамотой, было не самоцелью, не филологическим снобизмом.
Это была попытка найти для каждой мысли, для каждого чувства свой идеальный сосуд. Ведь для терпкого вина нужен дубовый бочонок, а для родниковой воды — глиняный кувшин. Так и здесь: одно чувство требует строгой формы сонета, другое — напевной лёгкости рондо, а третьему тесно в любых рамках, и оно выливается в свободный, белый стих.

Поэтому не удивляйтесь, если на страницах этого блога вы встретите и серьёзные размышления о поэзии, и забавные истории из театрального закулисья, и рецепт яблочного пирога, который спасает от творческого кризиса.
Всё это — части одной мозаики, грани одной жизни.
Жизни, в которой музыка, педагогика, театр и поэзия — не отдельные комнаты, а единое пространство, где двери всегда открыты.

Ведь в конечном счёте, что мы ищем в стихах, в прозе, в искусстве вообще?
Не просто красивую обёртку для банальных истин.
Мы ищем узнавания.
Того самого «ах!», когда чужие слова вдруг называют по имени то, что до сих пор бесформенным облаком бродило в твоей собственной душе.
Это момент сопричастности, пронзительное чувство, что ты не один в своих восторгах, сомнениях и печалях.

Мой путь в литературу, начавшийся с оркестровой ямы и прошедший через детский приют, научил меня главному: слушать.
Слушать не только музыку сфер, но и тихий шёпот человеческой души.
Вслушиваться в недосказанное, в паузы между словами, в мелодию взгляда.
Именно оттуда, из этой внимательной тишины, и рождаются самые настоящие строки.
Они приходят не из головы, не из желания «сочинить что-нибудь эдакое».
Они прорастают из самой жизни, как трава сквозь асфальт.

Иногда мне кажется, что я не пишу, а просто записываю.
Расшифровываю то, что уже звучит в воздухе, в шелесте листьев, в гудке поезда за окном, в смехе ребёнка.
Моя задача — лишь подобрать верные ноты-слова и не сфальшивить.
Это огромная ответственность и невероятная радость одновременно.

Так что этот блог — не столько обо мне, сколько для нас.
Для нашего общего диалога с миром и друг с другом.
Здесь нет и не будет менторского тона или поучений.
Только приглашение к разговору.
Приглашение вместе удивляться, сомневаться, искать и находить.
Ведь каждый из нас — автор своей неповторимой истории.
А я лишь скромный летописец, которому иногда удаётся поймать отблеск этих историй в свои рифмы.

Давайте же писать нашу общую книгу вместе.
Переворачивать страницы, оставлять заметки на полях, спорить и соглашаться.
И пусть её главным лейтмотивом будет не погоня за успехом,
а искренний, живой интерес к чуду по имени Жизнь.

Ведь что такое все эти регалии, дипломы, строчки в биографии?
Сухие листья, которые шуршат под ногами, когда идёшь по осеннему парку.
Да, они создают ковёр, по которому приятно ступать, они — свидетельство пройденного пути.
Но суть не в них.
Суть — в самом дереве,
в его корнях, уходящих в почву родного Железногорска,
в его живых ветвях, тянущихся к небу.
Суть — в соке, который бежит по этим ветвям, превращаясь то в музыку, то в танец, то в строку.

Я часто думаю о том, как причудливо тасуется колода наших талантов и увлечений. Кажется, что между дирижированием оркестром и работой с «трудными» подростками — пропасть.
Между флористикой и ролью в пьесе по Ерофееву — вселенная.
Но это только на первый взгляд.
На самом деле, это всё — разные грани одного и того же кристалла.
Это попытка внести гармонию в хаос.
Увидеть структуру, ритм, мелодию там, где, казалось бы, царит диссонанс.

Когда ты стоишь за дирижёрским пультом, ты должен услышать каждую партию, свести десятки разных инструментов в единое, мощное звучание.

Когда работаешь с ребёнком, чья жизнь пошла наперекосяк, ты так же пытаешься услышать его тихую, испуганную мелодию за грохотом показной агрессии и свести её в унисон с миром.

Когда играешь на сцене, ты вплетаешь свой голос в общую партитуру спектакля.

А когда пишешь стихи… о, это квинтэссенция.
Это попытка стать дирижёром для собственных мыслей и чувств,
заставить их звучать слаженно, нефальшиво, чисто.

Не бойся сбиться с верного пути,
Не бойся сделать шаг в густую темень.
Порой, чтоб к свету новому прийти,
Нам нужно потеряться в дебрях мнений.

Не бойся диссонансов, пауз,
Неровных рифм и сбивчивого слога.
Ведь самый гениальный в мире блюз
Рождён из боли, грусти и тревоги.

Поэтому я не делю свою жизнь на «работу» и «хобби».
Это всё — просто жизнь.
Единый, непрерывный поток.
Утром я могу писать протокол по сложному семейному случаю,
днём — репетировать бачату,
вечером — подбирать рифму к слову «бессонница»,
а ночью — видеть во сне, как я играю в спектакле, который ещё даже не написан.
И одно перетекает в другое, питает и обогащает.

Боль чужой судьбы, с которой столкнулся на работе,
может отозваться пронзительной метафорой.

Ритм танца — подсказать размер для нового стихотворения.

А театральный опыт учит самому главному для писателя — умению перевоплощаться, смотреть на мир чужими глазами, говорить чужим голосом, оставаясь при этом собой.

Этот блог для меня — ещё одна сцена, ещё одна партитура.
Место, где можно не бояться быть разной: серьёзной и ироничной, лиричной и саркастичной.
Где можно поделиться не только удачной строфой, но и муками её рождения.
Ведь творчество — это не только полёт вдохновения.
Это ремесло.
Это километры исписанной бумаги (или гигабайты текста на экране).
Это сомнения, правки, поиски.
И мне кажется важным говорить и об этой, «кухонной» стороне процесса.
Чтобы демистифицировать образ поэта как некоего небожителя,
которому стихи диктуют ангелы.
Нет, чаще их диктует жизнь.
А ты просто сидишь и работаешь, как гончар,
который мнёт глину, чтобы придать ей форму.

Так что давайте вместе мять эту глину.
Давайте говорить о том, что нас волнует, что болит, что радует.
Давайте делиться не только стихами, но и историями, которые за ними стоят.
Ведь за каждой строчкой — чей-то взгляд, чей-то вздох, чей-то шаг по осенней листве.
И пока мы способны это видеть и чувствовать, поэзия будет жива.
А значит, живы и мы.

Именно в этом, мне кажется, и кроется главный секрет и главная магия творчества.
Оно не позволяет душе очерстветь, застыть, покрыться патиной равнодушия.
Оно заставляет постоянно быть «включённым», с обострёнными нервными окончаниями, жадно ловить детали, которые другой, быть может, и не заметит: как ложится тень от фонаря на мокрый асфальт, какой оттенок у неба за пять минут до грозы, как меняется интонация в голосе человека, когда он говорит о своей мечте.

Вся моя жизнь, по сути, — это коллекционирование таких вот мгновений.
Я собираю их, как редкие ракушки на берегу,
бережно очищаю от песка обыденности и складываю в шкатулку памяти.
А потом, в тишине, достаю одну за другой, рассматриваю на свет,
и каждая начинает рассказывать свою историю.
История о девочке в приюте, которая впервые увидела море.
История о старике, который каждый день приходит в парк кормить голубей.
История о внезапной любви, вспыхнувшей под звуки танго на городской площади.
И моя задача — не расплескать, не исказить эту историю,
а найти для неё единственно верные слова.

Поэтому, когда меня спрашивают о творческих планах, я пожимаю плечами.
Мои планы пишет сама жизнь.
Сегодня она подкинет сюжет для ироничного рассказа,
завтра — для трагической баллады,
а послезавтра — заставит замолчать и просто слушать тишину,
которая порой красноречивее любых слов.

Я не форсирую события.
Я научилась ждать.
Как фотограф в засаде ждёт редкую птицу, так и я жду тот самый образ, ту самую метафору, которая вдруг осветит всё стихотворение изнутри, сделает его живым и объёмным.

Не торопи строку. Пускай созреет,
Как яблоко на августовском дне.
Пускай её полуденное солнце греет
И лунный свет купает в тишине.

Пускай напьётся ливнями косыми,
Вберёт в себя и горечь, и тепло.
И лишь когда она себя насытит ими,
Сорвётся с ветки, слову тяжело.

Вот это чувство тяжести, когда строка уже не может не быть написанной, —
самое ценное.
Это значит, что она настоялась, напиталась жизнью,
стала чем-то большим, чем просто набор красивых слов.
Она стала поступком.

И этот блог — тоже своего рода поступок.
Попытка выйти из уютной раковины своего мира и поделиться тем, что накопилось.
Не для того, чтобы поучать или впечатлять, а для того, чтобы найти созвучия.
Ведь самое большое чудо на земле — это когда ты произносишь слово,
а в ответ слышишь эхо в чужой душе.
Это значит, что все твои извилистые пути, все поиски и сомнения были не напрасны.
Это значит, что мост построен.

Так давайте же ходить друг к другу в гости по этому мосту.
Без стука, без церемоний.
Просто так.
На огонёк.
На чашку чая.
На новую строчку.
Ведь каждое слово, сказанное с душой, — это уже немного поэзия.

Заходите, будьте как дома.
И, может быть, однажды, за чашкой чая, мы вместе найдём ту самую строчку,
которой нам обоим так не хватало.

Спасибо, что вы здесь, со мной, на этом пути.
Давайте пройдём его вместе.
Ведь любая дорога становится светлее, если по ней идёшь не один.
Так что заходите, располагайтесь.
Здесь, в моём блоге, мы будем говорить о жизни, о любви, о времени и о себе.
Будем читать стихи и просто беседовать.

Я буду рада вам.
Всегда.
Ваша Лада Эль.